lundi 24 décembre 2012

Conte


Miettes que je ramasse à genoux
Les doigts brisés
De leurs arêtes vives
Miettes de tous les miroirs explosés
Miettes d’une temps stroboscope
Miettes reliques
Miettes puzzles sans solutions
Miettes mémoire en miettes
Miettes d’un tableau
Déjà craquelé
Miettes tout ce qui reste
De ce que j’étais
Miettes indignes d’être morceaux
Miettes moisies
Miettes hosties
Miettes plantées sous mes pieds
Sur chaque chemin
Miettes dont je me nourris
Petit Poucet qui tourne en rond
Mangeant sa main
Ne laissant rien pour demain
Sur son propre chemin
Sale chemin

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